Metáforas, metáforas e metáforas. Me cansam.

Certa vez fui comparado a um leve lençol ao vento, por uma pessoa queridíssima. Me chamou tal pela minha sensibilidade ao sentir e ao expressar emoções. Tomei a liberdade de analisar essa rica e fenomenal comparação, e acabei chegando à alguns resultados.
O lençol não tem forma, se molda ao dispor da movimentação de vento, é branco e puro se recentemente lavado e se molhado, escorre e evapora com o calor até secar. Sinceramente, não me vi em nenhum dessas características metafóricas. Eu tenho forma fixa de sentir, e quando exposto à ventos (seriam esses influências), explodo em sentimentos para a autoconfirmação de minha própria pessoa. Não me moldo ou calo diante de situação indevida! Aliás, considero tal coisa -repressão- como ato tolo, infeliz e auto-destrutivo. Se molhado, encharcado por lágrimas, eu me escondo na noite de meu quarto, e tento falar com você, pequena, para tentar me secar. O sol me faz mal e aborrece, mas a lua me desperta paixão.
Vejo que de lençol ao vento eu não tenho nada! Sentir é para os fortes, os corajosos e os desocupados... Me encaixo nessas três caracteristicas, e sinto agora, como se tivesse contido dentro de meu pulmão a honra de poder sentir, explodir, ansiar e temer, mas mesmo assim, ser forte. E não forte por resistir, mas por sentir e mostrar.